No Vietnã, mulher não está se matando pra ser magra. Porque na grande maioria das vezes elegantes elas já são.

Ser bela aqui é ter a pele clara. Quer elogiar uma mulher vietnamita? Então mande essa: “Você tem a pele tão branca”! Provavelmente, ela vai ficar vermelha.

A publicidade aqui também cumpre seu lamentável papel de reforçar padrões de beleza fora do alcance da mulher comum. Quem estrela os comerciais e ilustra as capas de revistas são modelos impossivelmente brancas para os padrões locais. Aí é só empurrar cremes, desodorantes, hidratantes e até sabonetes que clareiam a pele. Numa visitinha à farmácia é difícil achar um produto cosmético que não contenha agentes clareadores na sua fórmula. Nas clínicas de estética o tratamento mais popular é o clareamento da pele. Veja esse comercial veiculado na televisão vietnamita em 2009:

Uma das explicações dessa obsessão pela brancura é que grande parte da Ásia ainda vive no sistema agrário. Ser branca, portanto, é um indício que você não é apenas uma camponesa que trabalha numa plantação de arroz. (A propósito, há uma moda entre os homens de deixar a unha do mindinho bem comprida. Tradução: eu não preciso pegar na enxada).

Também é possível que o gosto pela pele branca seja uma tentativa de se aproximar da estética ocidental. Mesmo se, no nosso caso, dá mais status ter a pele morena, o que pra nós tanto é sinônimo de saúde e sensualidade como sinal que você tem grana pra ir pra praia.

Mas o sol do Vietnã é implacável e brilha o ano inteiro. Mesmo morando nas cidades, não há como escapar. Eu tento me por no lugar delas e cheguei a uma aproximação: Imaginem, mulheres, que no céu há um contêiner gigante de calorias engordativas prontas a serem metabolizadas e transformadas em gordura em celulite ao menor contato com o astro-rei. O que você faria?

Além de usar e abusar desses produtos de beleza que são na melhor das hipóteses ineficientes e, na pior delas, cancerígenos e causadores de manchas, elas se cobrem. Enquanto houver luz natural lá fora, mulher vietnamita que se preza não sai de casa sem máscara de rosto, chapéu cônico (ou capacete pra moto, modo de transporte nacional preferido) e mangas compridas ou luvas.

É difícil encontrar duas mulheres com a mesma estampa de máscara. Há toda uma indústria que nasceu para servir essa obsessão nacional. Os capacetes também são sempre diferentes e divertidos, com estampas piratas de marcas famosas, formato de boné ou chapéu de aba, cores femininas, delicadas ou gritantes.

Mas não há estampa de Hello Kitty que me faça esquecer do sofrimento a que essas mulheres se submetem. No Vietnã faz calor demais e a humidade atmosférica é alta. Eu tinha dificuldade de aguentar a temperatura usando camiseta regata e bermuda. Eu já experimentei uma dessas máscaras: a respiração condensa, é difícil respirar, o calor sufoca. A máscara esconde o que a gente tem de mais único, a expressão do rosto e o sorriso.

Sem falar no sofrimento psíquico, talvez o mais importante. Esses milhões de mulheres de pele amarelada ou oliva, que ou já são ou talvez nunca serão tão brancas como uma mulher ocidental, nessa batalha diária e perdida contra a própria cor de pele.

Jessica Rabbit foi minha primeira musa inspiradora. Aos 8 anos de idade, no cinema do Shopping Ibirapuera, descobri que meu sonho era ser aquela mulher que deixaria um rastro de perfume cor-de-rosa no ar e que teria as curvas mais impossíveis da cidade. Se naquela época me perguntassem:

-Bianca, o que você quer ser quando crescer?
E eu fosse sincera, teria respondido:
-Gostosa.

E foi em Cartagena das Índias, cidade que não tem pudor algum em exibir suas curvas e decotes, e que desde o século 16 atrai incontáveis piratas, corsários e aventureiros, que eu me lembrei com nostalgia do meu despertar. Daquelas primeiras vezes em que, lá pelos 13 ou 14 anos, eu me dei conta de que apesar de eu não ver refletidas no meu espelho as curvas da Jessica ou a sensualidade da Mulher-Gato, eu também carregava dentro de mim uma porção de um poder imenso. Aquele poder que move o mundo, os homens e a bilionária indústria cosmética.

Enquanto eu esperava o Beto terminar de usar o computador, eu tinha pouca coisa pra me distrair naquele Internet Café a não ser espiar a tela da menina sentada ao seu lado. Uma colombiana de jeans apertado, cabelos longos amarrados não atrás, e sim num rabo-de-cavalo lateral, para emoldurar o rosto. Pelos seus pés e pelas suas formas dava pra ver que ela não tinha mais do que 11 anos.
E por supuesto, conversava com um garoto pelo MSN. Eu logo imaginei que o conteúdo estaria recheado de música pop ou intrigas de colégio. Mas o que encontrei foi algo bem diferente….

(k)(l)(k)?¿?¿?Åm ì hø± ø® whåt?¿?¿?(k)(l)(k) says: Queria tanto estar aí, deitado ao seu lado… beijando e acariciando seu corpo e dizendo coisas lindas no seu ouvido…
**·.¸.·°¨*¤StRaWbErRy ShOrTcAkEº~ºBaNaNa SpLiT¤*·.¸.·°¨** says: hihihihihih…. ah, eh?

(k)(l)(k)?¿?¿?Åm ì hø± ø® whåt?¿?¿?(k)(l)(k) says: Sim, desde que te vi pelo vídeo estou louco pra te ver todinha ao vivo… quando eh que vc vai deixar?
**·.¸.·°¨*¤StRaWbErRy ShOrTcAkEº~ºBaNaNa SpLiT¤*·.¸.·°¨** says: mmmmm…. naaum sei naum…peraí

(k)(l)(k)?¿?¿?Åm ì hø± ø® whåt?¿?¿?(k)(l)(k) says: Então minha linda….naum paro de pensar em vc…nem por um minuto…..
**·.¸.·°¨*¤StRaWbErRy ShOrTcAkEº~ºBaNaNa SpLiT¤*·.¸.·°¨** says: ai, fala seeeeerio!! Eh que ainda estou abalada, não consigo esquecer meu ex-namorado…

(k)(l)(k)?¿?¿?Åm ì hø± ø® whåt?¿?¿?(k)(l)(k) says: E como eh que eu faço pra te ajudar a esquecer dele?
**·.¸.·°¨*¤StRaWbErRy ShOrTcAkEº~ºBaNaNa SpLiT¤*·.¸.·°¨** says: Naum seiiiiiiii, eu tb gostaria de saber… faz assim, te dou meu celular: 123-456-789. Anotou?

E a conversinha, pra lá de picante, continuou nesse esquema, enquanto a lolita colombiana manipulava outras 3 janelas. Entre elas, um jogo de vídeo-game com ursinhos carinhosos e florzinhas coloridas.
**·.¸.·°¨*¤StRaWbErRy ShOrTcAkEº~ºBaNaNa SpLiT¤*·.¸.·°¨** estava em puro treinamento: como avançar, o melhor momento para recuar, como mesclar nas doses certas timidez e modéstia com ousadia e entrega.
E nossa heroína de Cartagena ainda teve tempo para, na saída, olhar o Beto nos olhos e piscar os olhos sem pressa… o que poderia ter sido ignorado por olhos menos treinados.

Mas agora minha visao é 20/20. E eu também já tive 11 anos.