Ter nascido no pais do futebol é uma maravilha. Do Zimbábue ao Vanuatu, você pode ter certeza que sua nacionalidade será imediatamente reconhecida – e até mesmo amada – pelo seu interlocutor,  o que vai desencadear na simpatia imediata e transferida a você, ilustre viajante desconhecido.

Ter nascido no pais do futebol é um inferno. Principalmente se a ferida da derrota ainda estiver fresca.

Ou se você for como eu e não entender bugalhos sobre o esporte. Você vai ter que enfrentar conversas que se resumem a:

“Ah, Brasil, Ronaldo, Ronaldinho! Kaká!”

“…Yes…(sorriso amarelo-ovo)”

Você vai ser chamado a opinar sobre a performance do Dunga. Sobre os porquês da derrota. Traçar comparações entre os times europeus e latinos. Se no começo daviagem já era difícil, 6 meses de estrada depois…

E qual a melhor estratégia pra eu me livrar dessa com elegância? Copiar as explicações do Beto, já que não sou dada a ler sobre o assunto? Ou confessar minha ignorância – e pior, desinteresse – correndo o risco de passar por louca ou blasé?

Ah, já sei! Daqui pra frente, eu não sou mais do Brasil.

-Hello, Where you from?

-Me, I’m from Canada!

-Ahhh! Canada! Carlos Hernandez!”

-Sorry??? Carlos Hernandez??

-Yes, Carlos Hernandez! Fútbol!

-…(minha cara de interrogação)”

-Oh, no, sorry, sorry, Míster! Carlos Hernandez from Mexico!*

Eu mereço.

*dialogo real, trocado entre eu e um taxista na cidade de Surabaya, em Java.