Ao chegar em Papua Nova Guiné, pela primeira vez eu tomei consciência plena da minha cor, da minha raça. Hoje, sou branca numa terra de negros. Sou relativamente rica numa terra humilde e tecnologicamente carente. Sou diferente, misteriosa e exótica, e carrego à contragosto uma aura cheia de implicações políticas, sociais e econômicas.

Não, não sou a única: principalmente na capital, Port Moresby, há uma comunidade crescente de expatriados brancos, em sua maioria australianos. Eles vêm chefiar, gerenciar e tentar botar uma ordem ocidental nas companhias que empregam os negros. Mas eles, os brancos, só andam de carro, e moram em prédios junto aos outros brancos, verdadeiras fortalezas protegidas por arames farpados, cercas elétricas, cães de guarda e seguranças particulares.

Enquanto isso, eu o Beto caminhamos a pé, subimos as ladeiras, compramos laranjas no Mercado Central. Como os negros. Mas ao ser dispensada do detector de metais na entrada do banco e da revista na bolsa ao sair do supermercado, ao não precisar apresentar o cartão de embarque ao ingressar no aeroporto como todos os outros, ao ser olhada com curiosidade por onde passo, sou lembrada e relembrada da minha diferença.

Em Mt. Hagen e nas regiões rurais e mais remotas do país, não somos apenas diferentes. É triste e espantoso, mas aqui, para eles, somos superiores. Para eles, nós, os brancos, usamos a sabedoria que Deus nos deu de forma exemplar, construindo estradas e arranha-céus, morando em casas equipadas com fogão elétrico, banheiros e energia elétrica. Temos a pele e os cabelos macios e jovens, poupados do sol, da chuva e do trabalho duro nas lavouras.

Feito artistas de Hollywood, atraímos uma atenção – e ouso dizer, admiração – desmesurada, que a gente nem sabe onde enfiar. Primeiro, vêm os adultos, um a um apertar as nossas mãos. “Apinum”! “Boa tarde”! Seguem as crianças, formando um semi-círculo de olhinhos curiosos e encabulados na nossa frente, a nos olhar sem parar. Tímidas, nao respondem às nossas perguntas. Mas adoram posar pra fotos, caindo em uma sonora gargalhada coletiva ao ver o resultado na nossa câmera ou quando tentamos dizer uma ou duas frases na sua língua. Elas nos seguem em bandos, às vezes por mais de um quilômetro. Mas se afastam, feito bichinhos assustados, se a gente estourar a bolha imaginária ao nosso redor.

Em poucos minutos nos sentimos impotentes e desajeitados diante de tantos espectadores, a nos encarar e a nos sorrir sem descanso. E, sem querer, estamos criando história: nos contaram que à noite, cada uma dessas crianças, jovens e velhos ao chegar em casa vai contar à família: “Hoje eu cumprimentei um homem branco!”.

Seu olhar carece de nuances: o homem branco é associado ao bom, ao bem. Associado à educação, ao progresso, às estradas, ao dinheiro, e até mesmo à limpeza e à beleza. Eles projetam em nós, os brancos, as carências de tudo o que aqui falta. E aqui, falta muita coisa: luz elétrica, educação para cerca de ¾ da populaçãp, estradas, saúde, cama, sabão.

Ao nos ver, eles parecem esquecer que somos nós, os brancos, que invadimos sua terra e forçamos goela abaixo deles, os negros, uma religião e cultura que não lhes pertence. Que somos nós os ladrões dos seus recursos naturais, perpetuando a sua injusta pobreza. E que somos os grandes responsáveis pela morte lenta da Terra que dá à nós, os brancos, e a eles, os negros, a vida.